Schlafsand klebt in Krusten auf dieser Stadt und all ihren Wahrheiten.
So viele zu Ende gegangene Ewigkeiten. Paradiese aus Plastik. Himmel voller Wolken in Gestalt von Monstern. Nächte ohne Sterne.
Das Ankommen aufgegeben. Trotzdem geblieben.
Erinnerungen ohne Obdach fahren Rolltreppen rauf und runter. Keine von ihnen ist in Plauderlaune. Ich lasse sie und laufe Richtung Morgen.
Ein Duft von Trost mischt sich zwischen all die Geruchsaufdringlichkeiten dieser Stadt.
Oder ist das Hoffnung?
schreibschatten 